Julien, 38 ans, et la délicat qu’il n’arrivait pas à bien nommer Julien regardait par la fenêtre de sa cuisine, les associé croisés, le front auprès de le carreau indifférent. La journée du lampadaire diffusait une netteté blafarde sur la route silencieuse. Sa valise était posée attenant à la porte d’entrée. Elle ne bougeait pas.